***

Я не могу писать о том,
Чего на самом деле нет.
Не дьявол я, не черт с хвостом,
Я - пушка. И мой гроб - лафет.

Не ветер, не огонь, а сын стихий...
От гроба - дальше! Не кладите розы.
Картечь и дробь заряжены - стихи,
Ядро летит - а вот вам проза.

Меня вы можете ругать,
Отчитывать последними словами,
Иль можете заботиться, как мать,
Я никогда не буду с вами.

28 октября 2007