утром слова неброски,
что каша из microwave.
асфальты промеряны бродским,
все ветры по рейну веют.
он знал четырех на этом
свете. другой - на том.
попробуй не быть поэтом -
в тебе не умрет никто.
родившимся в пол-восьмого
не хватит их никогда,
как рядом плача иного
и крика, пока туда
в разных люльках и лодках
сплавит по речке ра,
в свинец отливая в глотках
банановые ура,
но выброшенным на остров,
голым как эта речь,
покажет как будто просто
из слова кремнем извлечь
звук, от которого тают
с гаком тысячи лет.
когда он себя читает
и пишет тобой нетле...
7.12.2007