В хрущёвку, дикую, как шхеры,
Где стопки книг под потолок,
Поэты мерзозойской эры,
Как мотыльки на огонёк,
Слетались. О шкафы и полки
Бока синячили и лбы
Неравновесные осколки
Одной – поэтовой – судьбы.
И водка булькала в стаканы,
И дым мог выдержать топор.
Они сидели, сыты-пьяны,
Ведя серьёзный разговор.
И на часах завяли стрелки.
И мир был брошен на весы!
И засыхали на тарелке
Куски варёной колбасы.
Они работали работу
Внутри сознанья своего.
Мир не менялся ни на йоту.
Но это стоило того.
И кто-то скажет – пьянь, богема! –
И будет прав наверняка.
...Но им известна теорема,
Хоть доказательств нет пока.
Автор фото Борис (Боримир Пясецков)