Я, наверно, немного ожесточилась, а может, просто устала.
Чтобы теперь вокруг не случилось, меня это, как-то, касается мало.
Мне нисколько не грустно, что что-то уходит и канет в Лету.
И мне все равно, какого теперь глаза его цвета.
Под каблучком похрустит льдинка, и превращается в белую пыль.
Все эти рифмы без ритма, без смысла, переродятся в быль.
Или в легенды о странных болотисто-тянущих днях,
В которых себя ощущаешь растянутой на ремнях.
В стекла авто бьется мелкий раскрошенный снег,
Я все бегу, не зная, какой по счету забег.
Падалью тянет, я разлагаюсь, увы.
Нет интереса, нет нежности, ласки, внимания и головы.
Надо же так - мне действительно все равно.
И никаких «сожалею», «я постараюсь» и «но».