Мне путь стихотворца - на шею браслет.
И больно, и душно, но всё же:
Зажгу - напишу, хоть останется след,
На прозрачно-розовой коже.
Не вылечить боль зелёнкой,
Нет смысла ходить к знахарке,
Вот видишь, лежит на полке
Листок черновой тетрадки?
Там - горечь моя и ошибки,
Там жизнь моя, смерть моя.
И слов - золотые слитки,
И память от "А" до "Я"...