Нас февраль провожает последним циничным оскалом:
Ветер рвется в окно и позёмка метет по земле.
Я спасаюсь испанским вином; у камина с бокалом
Легче грезить, что ты возвратишься ко мне.
Я уже не живу, а, скорее, теперь доживаю,-
Неумелые вирши слагаю для любимой неверной моей.
Но весна за углом, и тоска постепенно растает,
Как рыхлеющий снег почерневших виргинских полей...
