Мне тридцать девять…Нет? Сорок даже?
Как после стирки, я чист, но не глажен.
Жена-красавица, две дочурки…
Избавь меня, Бог, от зятя-урки…
Тьфу-тьфу-тьфу… (ищу я дерево),
За неимением оного стучу по черепу.
От пирамид тень всегда треугольник…
Навряд ли при жизни мне будет стольник,
А триста мне и подавно не будет.
Избавь мя, Господь, от паскудных буден,
Похожих на растаявший студень.
Жизнь светла и как есть, ладится…
Быт незатейлив – диван и задница.
Вполне моложав и вальсок в душе…
Мне сорок! И что? Не сороковины же.
Опять – тьфу-тьфу… ищу я дерево.
Откуда ж дерево? Апеллирую к черепу.
Седине в голове моей делать нечего,
Но Бес в ребре, мозжечке, печени…
От лжедрузей горожу надолбы,
В себе не копаюсь давно, а надо бы.
Тьфу-тьфу-тьфу…(ругаюсь матом),
Уж лучше сам, чем патологоанатом.
Больший прок зрю в былом, не грядущем,
Вино не вставляет уже, а плющит,
(поистаскался в борьбе с запоями).
Теперь мне вселенная - мир за обоями.
Тьфу-тьфу… Извините за безобразия.
Но если б не череп, то сам себя сглазил я.