Безбрежные поля бумаги.
А на бумаге – умершие знаки.
И серые увядшие глаза
Уже не смотрят на тебя.
Куда-то всё проходит. Мимо.
И жизнь кончается слезливо:
Зачем гореть неоновым огням,
Когда мы тоже будем там?
Ветра и горы. Солнцепек.
А может, чей-то срок истек.
Наверно, небо постарело,
Когда узнало что больнО.
А может не больнО, а бОльно?
А больно оттого, что вОльно?
Кого интересует этот бред?
От бреда этого – лишь вред.
И мало времени нам дали.
Мы не успели, мы устали.
А серые увядшие глаза
Куда-то смотрят сквозь тебя.