Не пишется. Совсем. Как будто заколдован
Тот чистый лист, что так к себе манил.
И не сказать, что я не очарован,
Что белый свет совсем уже не мил.
Все как обычно, вроде все в порядке:
Друзья, работа, дети и жена...
Рубашка свежая, на пиджаке ни складки,
Кто ж не дает - Господь иль сатана?
К кому идти за рифмой и за музой,
И где искать - на Солнце иль в аду?
Плен бытия тяжелым липким грузом,
Заилил, как в заброшенном пруду,
Все те ключи, что свежестью холодной
Из глубины, из самых из основ,
Меня питали, не держа голодным,
Даря идеи и порядок слов.
Дождаться бы, чтоб ветер перемен,
Волной шальною выбросил на берег
Всю муть, оставив мне взамен
И страсть, и боль, и вдохновенья Терек!