Полынь покрыта крупною росой.
На небе след прощального восхода.
И всё как будто ждёт смертельного исхода,
и бледный месяц словно неживой.
А я сижу в мерцании свечей,
внимая шорохам вчерашнего веселья.
...У мельницы так сладко дремлют ели,
и бродят одинокие фигурки лошадей.
Сухой букет сирени на окне...
Молчит тетради чистая страница.
И стОит опустить усталые ресницы,
как я перед собою вижу птиц в огне...
= 20.12.1995 =