Немая, мертвая окраина,
Обрывок, стонущий предел:
В который раз я на пути раскаянья,
Таков мой горький и чудной удел.
В который раз гляжу я в темноту лесную,
И гулким бредом покрываются глаза…
Я проклинаю всю обыденность мирскую,
И кровью горечи наполнена слеза.
Вчера еще я слепо верил в чудо,
Ютился, всем довольный, в кабаках,
А на душе гадюк шипела груда,
Большое сердце дергалось в тисках.
Я проедал безумно дни и годы,
Мне безмятежному все было хорошо,
Ушли в историю печальные невзгоды,
А время молча беспощадно шло.
И потому я здесь, среди теней унынья,
Среди печали и нетленной тишины,
Вело меня, как будто наважденье,
Среди кромешной, непролазной суеты.
Обрывки зданий, мертвых улиц, магазинов –
Все это сон реальности моей,
Уставший от душевных карантинов,
От подлых и предательских сетей.
И этот сон наполнен тишиною,
И этот сон один несет меня
К тем, кто когда-то был со мною,
В беспечные далекие края.
Здесь помню все, что миром позабыто
И забываю то, что проклято войной,
Без лишней суеты душа моя открыта,
Но кто-то шепчет у затылка тихо: стой.
В который раз я на пути раскаянья,
Листаю прошлое у стен монастыря…
И все сжигаю вновь без покаяния,
Скитаться и искать – вот выбор для меня.