Бледная истерзанная муза,
Мрачный и подвыпивший поэт...
На столе огрызки от арбуза,
На тетрадь положен пистолет.
И никто стреляться здесь не будет-
Глупая комедия не в счет.
Хоть на миг к виску приставит дуло:
Мол,мне больший мертвому почет.
Листы стихов разбросанны по кухне,
Потеки-лужи на полу вина...
Когда как карточный дом рухнет
Мечта,то чья же здесь вина?
Любовью кинутый,он к музе
Обращается,не требуя ответ.
И,поперхнувшись семечкой арбуза,
Рукою снова ищет пистолет...
