Траектория полёта вечернего луча над снегом.
Замерзающие птицы улыбаются пухом....
Сегодня, пожалуй, на осень наложено вето,
За закрытыми ставнями дышит пустая планета,
И ветер скребёт городское гранитное ухо.
Кто выйдет читать эти листики в жёлтых парадных?
Ознобом извне, как волны, сгущаются тени.
Король загрустил - а так ли уж долго до мата?
Монетки кидают в карманы простых автоматов,
И тихо скрипят их старые, ржавые звенья.
Проспект побежал - за временем, прочь от причалов,
Сдавая тепло в ломбарды кубических метров.
Стоять ли теперь, опять игнорировать "стало"?
Светлеет во сне почерневшее за день зерцало.
Какой же соблазн - ещё помечтать до рассвета.
А там эта грань, где чувство становится жизнью,
Глаза, как озёра, и вновь - искушение чудом.
Ценить пустоту, уже облечённой мыслью,
Лежать и желать - поэтому лишь ненавистно,
Что мимо проносится всё, что любили и любим.
Темно за окном, но в комнате светит лампада,
Бушует пожар, сметая постройки столетий.
Мы снова идём и ближе то к раю, то к аду.
Рисует зима поредевшую сеть листопада,
И если солжём, то вряд ли сумеем ответить.