Нет. Тот, что я, тот не пишет лирики, он пессимист, декадент, мизантроп…
Нет, ему не плевать…
На жизнь. Но плевать на любви панегирики, вжатые томно меж строк, да меж троп.
Для чего, бесполезно гадать.
Отражение чувств, маргинальная страсть, псевдосласть завлекательной оды…
Нет, уж лучше про Смерть, правда, лучше про Смерть, ну, какие там наши годы…
Золотая любовь, это всё суть сквозь жизнь, настоящие только сердцами,
Если есть, значит, есть, если жил, значит жил… или нет, всё равно. И с концами…
Бересклет на огонь, прорастает полынь, начинаешь мечтать… о Покое,
О покое счастливом и покое могильном, о покое, что вдаль; рука рядом с рукою,
И петля в ряд с петлёй. В скоростях и в бутылке, на игле да в иголке…
Достигает покой, настигает порой, начинаешь жалеть – пропадает. И толку?..
То, что, правда – живёт за границами слов, кроме самых простых, от Народа,
Нет, уж лучше про Смерть, правда, лучше про Смерть, чем о чуде высокой природы…
Моих слов не слова и перу не перо, вера, страх, а пройти не коснутся
Станет слишком привычно, так ходил я всегда… Пожелаю себе не вернутся…
11 февраля 2007 г.
P.S.
Да, всё чёртова слабость, я беру себя в руки,
Стихи, это чуть больше сказать, чем сам знаешь…
Тебе случалось проснуться от странного стука,
Красноречивого, как шепот: «Ты что-то теряешь…»?