Сепия, сырость, туман.
Время, как множитель скуки.
В библиотеке тома,
на бедрах твоих мои руки.
Сколько купить про любовь?
Кому рассказать про жажду?
И ищешь ночами с трубой
в руках некрасивых граждан...
.
Мрамор, фарфор, фаянс.
Часики, брюлики, бабки.
В Боварии был бы я Ганс,
ходил бы в пивную в тапках.
В Шапмане я был бы Пьер,
играл бы на флейте фуги.
А в Пеште бы пек эклер
так как никто в округе.
.
Молитва, БГ и пост -
страно, смешно и грустно.
Но лучше, чем третий тост,
и ложе брата Прокруста.
Морали здесь нет никакой -
живешь, как живешь и славно!
Дорогой идешь прямой,
и необязательно главной.