А этой птице крылья не нужны,
И зря она их в клетке распростёрла.
Она живёт, чтоб призрак тишины
Бежал её серебряного горла.
Там, за окном, – унылая метель
И серый сумрак в каменных кварталах,
А здесь живая чудная свирель
В нежнейших перьях – розовых и алых.
И с ней мы позабудем про февраль,
Про колкий снег и липкую простуду.
Мы сядем в круг, мы с клетки снимем шаль,
Слух обратим к сверкающему чуду.
Пой, птица, нам, как пела ты всегда!
Лей звуки из хрустального колодца!
Твой сладок хлеб, твоя свежа вода!
Но что-то нынче птице не поётся...
________________________________