* * *
На кухне, как в давние годы,
Я с другом-поэтом сижу.
Прощаюсь. Другие народы,
К которым сейчас ухожу,
Незримо присутствуют рядом,
И сумрачен мой небосклон,
И я ностальгическим ядом,
Ещё не уйдя, опоён...
Да-да, мы, конечно, напишем!
(Не спрашивай только, о чём...)
Нам, гордым, всезнающим, нищим,
Так важно касаться плечом
Друг друга пред дальней дорогой,
Навек набираясь тепла,
Чтоб им отогреться немного
В ознобе чужого угла.
Просторным он будет ли, тесным? –
Останется угол чужим.
Ведь Родина больше, чем место,
В котором родился и жил,
И больше войны и тирана,
И больше сумы и тюрьмы.
Её как надежду и рану
Уносим ушедшие мы.
Нам выпало редкое счастье:
В годину разрух и разлук
Узнать всю безмерность участья
Любимых друзей и подруг.
И сколько б ни вышло нам, Боже,
Дорог в небеса и на дно,
А всё же, а всё же, а всё же
Забыть ничего не дано...
И пусть это чёрное лето
На шее как узел тугой,
Нам проще, чем прочим, – поэты
Все истины носят с собой.
___________________________