Открываю глаза, рядом – снова предчувствие грусти.
Ни о чем, ни к чему, неоправданна и холодна.
Знаю – если пришла, то сегодня уже не отпустит.
Грусть опять, видно, ночь коротала сегодня одна…
Этот век, этот год – только жизнь, без числа и значения,
Этот день – просто дата, которая раньше была,
А сегодня она – только повод для самолечения,
Для того, чтобы в стол отложить письмена и дела…
Грусть присела ко мне на кровать, шепчет ласково, горестно,
Приглашает поплакать, а, может быть, - лишь погрустить…
Что-то там говорит о проблеме ушедшего поезда,
О котором, увы, можно хоть не забыть, но - простить…
Эта дата, что в памяти – против рассудка течения,
Вдруг померкнет при ней самый яркий и праздничный свет,
Эта дата уже не имеет большого значения…
Это – день, у которого нашего имени нет…