Рабы икон и Божьих зданий,
Вассалы предков строгих,
И что с того, что христиане,
Коль нету в сердце Бога?
Десятки нуворишей храмов,
Воздвигнутых разрухой,
Остроконечными крестами
Вспороли небу брюхо.
Навечно стёрты с ликов знаки
Все, кроме Арарата.
Толпа бушует цвета хаки
На площади без статуй.
Болеем немощью пернатых,
Воруем ватты света,
Сдаём младенцев в интернаты,
А душу—под проценты.
Заполнил тараканий род
Все трещинки и ниши,
И нищие идут вперёд,
А зрячие не ищут.
А по безлунным переулкам,
По вырубленным скверам,
Страшась шагов своих негулких,
Угрюмо бродит Вера…