и мне захочется тогда
упасть на паперть
обрывком скомканным листа
поглубже в память...
и чтоб закончить этот бой
с самой собою,
и осознать, и всё простить –
не стать судьбою...
любовь с простудой
ты сравнил –
нужна неделя,
антибиотик от любви –
считал – измена...
но умирать, как оказалось,
довольно больно –
и не жива, и не мертва,
а проще – кома...
агонизировать в душе
любви не к спеху ,
инстинкты к колкостям судьбы –
другим потеха...
вот так живёт и не живёт –
да, просто мает –
хочу на паперть я упасть –
скорей истает?..