Твой силуэт и шаг привычный…
В дождливом ритме плачет лето
И так посредственно – обычно
Выводит контуры портрета.
Твой черный зонтик сушит лужи,
Дыханье неба греет руки…
Здесь никому никто не нужен:
Ни я – тебе, ни струнам - звуки…
А на часах застыло восемь,
Быть может, девять откровений.
Но по расчетам где-то осень,
А, впрочем, все без изменений.