Бегут все крысы с корабля
две тысячи седьмого года...
скорей пилите мачты, бля-
на море скверная погода!
Всех крыс ждёт новенький баркас-
залазьте, падлы, в норы, живо!
Две тысячи восьмой - для вас,-
не для собак и кошек вшивых!
Всё повторилось, как в кино:
силён гипноз, сортирной Крысы...
Опять у всех во рту дерьмо
от страха перед чёртом лысым.