Густеют груди, устремляясь в небо,
И пальцы, что обучены на флейте,
Скользят несмело
И слегка жалеют,
Что, если вдруг и дальше,
То смелее окажутся уже наверняка.
Привычнее и тяжелей рука
Уляжется на мягкое тепло,
Которое подвинет, словно грелку,
К надрывным венам.
Будет всё равно…
И важно оказаться всё же первым.