Одинокая ночь, - это смерть понарошку, не боле,
Потому что, пока не пропели твои петухи,
Омертвевшей душой голосишь от мучительной боли,
Что даётся тебе по оптовой цене за грехи.
И не сразу, не вдруг, но нисходит с небес озаренье,
Что вот это страдание, этот ночной неуют,
Возвращают тебе пережитые в прошлом мгновения,
Ощутить невозвратное снова возможность дают.
Вот скользнула ладонь по покрытой испариной коже,
И коснулась предплечья реально тяжёлая грудь…
Может, то, чем плачу, самому обойдётся дороже –
Будь что будет! Нечестно, неправедно – будь!
О, фантомные боли! Любовь, обладание, нежность,
Запах пота, и вкус некрасиво распластанных тел…
Снова утро несёт безмятежного дня неизбежность,
Возвращаться куда из мятежного сна
Не хотел…