Учу жизнь по книгам, пленяясь бессмысленно
Туманными странами.
Но строчки в тетрадях из синего бисера
Какие-то странные.
Стихи-параноики… Слово есть веское:
Наследственность. Если… Я?..
…Вот так же и Мышкину от Достоевского
Болезнь эпилепсия.
Вот так же Живаго с создателем под руку
Блуждать в революции…
Всю жизнь дать герою – не слишком ли дорого?
Но как разминуться им?
И как написать себя? Так ли уж сложно? Но…
Где правда? Укрылась в "ять"?..
Дорога от «Я» и до «Я» не проложена.
Да надо ль прокладывать?
