К моей руке рука твоя стремится… Прикосновенье - нежное, родное,
И бьется перепуганною птицей желание, загаданное мною,
Мне пальцы нежно гладишь и ласкаешь, и трогаешь едва-едва губами,
Ты сам еще, наверное, не знаешь, что в этот миг уже творится с нами…
Почти неслышно обнимаешь плечи, по волосам украдкой пробегая,
Прикосновенья – дуновенья легче, я вижу их, ловлю и отпускаю,
Моей щеки слегка рукой коснувшись, ты робко пригласишь меня на танец,
Бесшумно, плавно, словно не проснувшись, ты руки мне протянешь, поднимаясь,
И в этот миг сольются наши души, закружатся, неслышно исчезая,
И пролетят вдруг в па одном из лучших, краями пышных юбок задевая…
Исчезнут, подчиняясь угасанью лучей последних – вот удел для тени…
Что тень? Мечты пустое ликованье. Ни слова мне, ни взгляда, ни сомненья.
- Ну, что ж, мой друг, - подумаю, - до встречи! Быть может, завтра ты увидишь чудо,
Ведь снова будет день, и снова – вечер, и тени наши вновь кружиться будут…