Саше Панкову
Прозрачен лёд, и сладок мёд,
Но даже мудрый не поймёт,
Зачем так руки женщин холодны.
И встречи ранят, как мечи.
И только речи горячи.
И утром мы не чувствуем вины.
Но то, что ведомо глупцу,
Тебя ударит по лицу,
А ты свою мелодию свисти.
Гудит от песен голова,
Но женщина всегда права,
И с ней тебе опять не по пути.
Звенят бубенчики шута:
«Она не та, она не та…»
Но так недалеко и до беды.
А ты кричи, что ерунда,
Что это падает вода,
И никуда не деться от воды.
А шут шагает налегке
В своем дурацком колпаке,
И не боится снега и дождя.
А ты кричи, что ерунда,
Что женщина права всегда,
Когда она смеётся, уходя.
Прозрачен лёд, и сладок мёд,
Но даже мудрый не поймёт,
Зачем все эти сказки до зари.
Ах, эта песенка шута:
«Она не та, она не та,
И ты за нею двери затвори!»