Какой сегодня странный век
на белом свете -
пиар, амбиции, навет,
гордыни сети,
повальный блеф, повальный трёп,
и гений - каждый,
и брань совсем не брань, а троп,
но трехэтажный,
аллюр тряпичного коня
в театре кукол -
и застревает на камнях
моя фелука.
От хрипа гениев теперь
куда же деться?
И рвется к небу хилый перл
из чрева тельца.
Но я - поближе к берегам,
в покой теченья,
где века прошлого рука -
приветной тенью.
А над стремниной свет погас,
трепещет Геба, -
тряпичный кукольный Пегас
взмывает к небу...