Зима сдаётся и не мыслит о награде,
скрипичный ключ апрель наладит
и влезает
в мой сейф душИ, где никогда не тает.
Апрель рискует, открывая дверь —
не пусто лИ там,
где тонким всхлипом
мой полусумрак полуголый
сквозит проколом
неяркого, но, всё ж, луча.
Спешит, хватает сгоряча,
что там под пальцы подмелОсь,
слегка ещё пошарит вкривь и вкось,
всё разметёт, что там лежало
с начала с самого, с азов —
каков улов?
И я с утра в недоуменьи.
Да что стряслось?
Ведь за окном почти метель,
а в равновесьи перебои.
Быть может, потому, что воскресенье,
и я с тобою?
Да брось!
Всё ничего — апрель.