На фоне бреда чушь сияла,
Зовя несбыточной мечтой,
Но только нос из одеяла
Торчал прыщавой красотой.
Не Гоголь вроде и не Пушкин
Но вновь в тоске пишу сонет,
Забыты старые игрушки
Вопросы проросли в совет.
Тревоги обратясь в смятенья
Стоят укором за спиной,
Из жизни прошлой ангел мщенья
Сжимает сердце злой струной.
Сонет разбух из горя в радость
И семя брошено в бразды,
И естества тупая сладость,
Изжёгой льется на следы.
