Сколько их, идущих за тобою?
Впереди - их больше, однозначно.
Новой болью лечишься от боли.
Твой рассудок мыслям не палач,но
Эшафот сознания надраен.
Небо – как огромная афиша:
«Отдохни в на сутки снятом рае»…
Либо говоришь ты, либо слышишь.
В рамах дней загаженные стёкла.
Находись внутри или снаружи,
Будет ныть душа, мол, «Я промокла,
Тело! Пригласи меня на ужин…»
Высели надежду из отеля
«Память».
Идеологи гонений
Окрестить тебя уже успели.
Сумасшедший…Или хуже – гений.
Пусть когда-нибудь (а этого немало)
Мир не будет в серое одет, но…
Ты внаём сдаешься идеалам.
И анархия становится бездетной.
© ЖМУРКА