Обломки острые, не очень.
Пустые серые дома.
И этой самой глухой ночью
в молитве слышатся слова:
"
Господь, прости меня за грубость!
Прости за то, что вновь пришёл.
Прости, что свою трусость
ношу с собой, что я лишён
даже желания суметь
всех выиграть и всех победить;
что не хочу я сам преодолеть
преграды грусти и просто жить.
Не в силах я с собой смириться,
себя же выиграть не могу!
И что мне остаётся? Злиться?
Я одного сейчас прошу:
позволь, мне победить себя!
Позволь, победу обуздать!
Позволь! Ведь больше я
нет, не могу уже страдать!
"
И повторяются слова всё эти
под месяцем, что в небесах.
И молится вслух о победе
так не любимый нами крах...