«Творит» стихи – совсем обычный случай,
Не славой, а талантом обделён,
И потому, настырничая, мучась,
Их «не творить» уже не может он.
И всё поёт, как музыкальный ящик,
И всё сильней с годами в этом прыть:
Стихи теперь изысканней и слаще,
И всё не нужней миру, стало быть.
И думаешь, хоть думать это грустно,
Что отошли великих строк года,
Что гению высокого искусства
Уж не родиться больше никогда.
И будут в сборничках всё те же излиянья,
Похожие, как в сумраке глаза,
С серийными приметами, как здания,
Что в пригородах лезут в небеса.