Куда улетают потерянные стихи? Куда деваются слова, которые не успел опубликовать и не сумел сохранить? Так и хочется верить, что мысль материальна, и что мои слова родятся у ответственного родителя.
Слова мои словушки, милые соловушки! Как переживаешь из-за несостоявшихся слов, стихов:
Какими же они могли стать большими, какая у них могла быть удивительная судьба! Они звенели бы в рассветной тишине и раскрашивали своим пением унылые будни. И какая противоположность к написанным словам! От них бежишь, их стесняешься, тяготишься ими, будто они приковывают твою память к несовершенному прошлому. А ведь прошлое совершенно - оно совершено. И только игра словами услаждает. А как кончишь играть, да перетасовывать, так такая тоска возьмет по несовершенному, по неслучившимуся, что хоть плачь. Ведь знаешь, что они не вернуться уже никогда. Эх, слова мои словушки…