Тот, кто в тепле уютных комнат
Вдыхает розы аромат,
Пускай незлым он словом вспомнит
Продрогший наш цветочный ряд.
Поток людей, к метро бегущий,
Визг тормозов и сизый дым,
Мент с рэкетиром, бомж поющий
И мы-на ящиках стоим.
О, ящик, день меня державший!
Трещал, стонал ты и скрипел,
Весь в лепесточках роз опавших,
Как гроб. Таков уж твой удел.
За вазой, как за перископом,
Стуча зубами, мы стоим-
Прилавок нынче стал окопом.
Мы выстоим! И продадим.
О, ваза! Полнишься цветами,
Поддержка наших слабых тел!
Ты каждый день бываешь с нами,
Тебя за это я воспел!
Какойто дядька(с виду гадкий)
Бургундский пашет огород.
Компост с вечернею лошадкой-
Под видом розочек-везёт.
А ты-продай. А люди-нюхай.
Кому за это отвечать?
Наш огороднмк был"под мухой",
А скажут, что торговка-хто?
***
...Судьба хранит лишь дев отважных
Среди шипов бургундских роз,
Тех, кто сквозь мат семиэтажный
Звезду души своей пронёс!