Пари-пари, Париж, над пустотой внутри
есть время и апрель, и Сент-Экзюпери
творит-творит зари вечерний самолетик -
качнет крылом, кому не разберете,
и кто качнется вслед, ослеп совсем
от фонарей, от световых лексем,
до темноты за гранью слов и чисел
открыт апрель и дверь, куда стучите.