Под Новый год, собравшись за столом,
Включаем телек. Но… опять облом.
По всем программам каждый год одно.
Ну, как бы это вам сказать, - дерьмо.
Артистов тот же шумный хоровод
С экрана развлекает наш народ.
Там боевик, какой-то сериал,
Кого-то кто-то убивает наповал.
Тут бабок мужики изображают,
Который год всё то же повторяют.
Там бабки натянули свои лица,
Задумали они омолодиться.
Но, впрочем, все омолодились тоже,
И друг на друга стали все похожи.
Их попросту нельзя уже узнать,
По голосу лишь можно отличать.
Там Пугачёва, так сказать, поёт.
Тут Жириновский что-то всем орёт.
Там Галкин - современный пародист.
А тут Кобзон - бессменный вокалист.
Там Петросян невесело хохмит.
Тут Орбакайте шепотом хрипит.
Там Павел Глоба свой прогноз даёт,
Сейчас опять чего-нибудь наврёт.
Все, кто попал в обойму, каждый год
Устраивают нам такой компот.
Всё пошло, грубо, скучно и натужно,
И в общем никому давно не нужно.