Свинцовей становится пыль,
И к жертве готовятся листья.
Сентябрь, сентябрь, не ты ль
Моих урожайнее мыслей?
И плод твой - не древний ль запрет,
Забытый за тонкостью кожи?
Ведь думали, что - пустоцвет,
А вышло: до косточек - Божий.
Ты взят от избытка любви
И стиснут глубинами парка,
Где хором басят алтари,
И дворники молятся жарко.
Вздыхает осенняя тишь,
К стеклу прижимаясь губами,
А в комнате плачет малыш
И на руки просится к маме.