Шёл девяносто пятый год
Уже ушедшего столетья.
Спускались вниз, за поворот,
Акаций белые соцветья.
Слонялся август по холмам
И в полдень замирал в истоме.
Я привыкал к твоим рукам,
И канарейка пела в доме...
Я вспоминаю этот дом,
Где сам себя я был моложе,
Где все ночное было сном
И все дневное, впрочем, тоже,
Где птичьи трели, как ручьи,
Струились блеском перламутра,
Где были тихими твои
Прикосновения под утро.
_____________________________