Шли много дней унылые дожди,
Стекала с неба прямо в лужи просинь.
Холсты марала серой краской осень,
Знать, ничего хорошего не жди.
А небосводу так шёл голубой
И так к лицу деревьям позолота,
Но осень, как давно заметил кто-то:
Художник, недовольный сам собой.
За что-то разобиделась на птиц,
По дальним странам разогнать успела,
И первый снег нарисовала мелом
На сером фоне среди грустных лиц.
Потом сердилась на себя сама,
Зарылась в листья спать, махнув на дело.
Сказала: рисовать мне надоело,
Остатки красок пусть берёт зима.
Хоть выбор оказался небольшой,
Зима была судьбой вполне довольна,
Всё выбелила так, что глянуть больно
И в пляс пустилась с чистою душой.
