Рискну заметить, досточтимый Прол,
Напрасно Вы мне шьете произвол, -
"О чем прозаик (типа) ты хлопочешь," -
У Поднебесных протестуют очи,
Коль видят текст не в образе стиха...
По мне и в прозе тоже нет греха...
Я, извините, полагаю, Пролчик,
Что за уши тащить стих в текст порочно,
Что просто ритм и рифма - это влом,
Как бы стриптиз с нестиранным исподним...
Стихи про все и всюду - Боже! - скучно.
Стих - это Откровение Господне,
А не буханка в хлебном за углом.
С почтением, "прозаик" Вова Луцкер.
1998