Прости, что не сумел себя спасти,
внизу война, а выше – только небо,
я где за эти годы только не был,
но не с тобой, любимая, прости!
Кричать бессмысленно, а плакать - не умею,
приду и молча сяду у окна,
от глаз знакомых будто захмелею,
и губ родных, не выпитых до дна.
Ты будешь, знаю, долго и счастливо
под солнцем, в измерении одном,
а я – в другом, где сон неторопливо
жжёт письма - треуголки о былом.