Румяный хлеб пеку я
На противне теней,
О прошлом не тоскуя,
Чтоб не было больней.
От солнца жухли травы,
Просили пить: «Налей!»
Что ж, четки не считают
Забытых королей.
Я в пригоршне носила
Водицы ключевой
Тому, кто звался сильным, –
Тебе, избранник мой.
И сколько бы ты не пил,
Не сыщешь холодней…
А в пепельнице – пепел,
Как прах души моей…