Спасу нет в науке точной,
Пустоте избитых мест.
В мастерской закрывшись ночью,
Я себе сбиваю крест.
Кто-то скажет – труд напрасный.
Встанет дело – крест найдут.
Только крест бывает разный.
Нужен свой – его несут.
Труд у плотника не долог.
Тридцать лет – и крест наверх.
На земле – опилок ворох.
И усталость – словно век.
К нам во сне приходит мудрость.
Эта истина проста.
Я проснулся рано утром,
Огляделся – нет креста.
Свечкой шарил в каждой щели,
С горя выпил и запел.
Ведь каким бы крест был в деле
Так узнать и не успел.
Снова я трудился ночью
Из своей из кожи лез.
Вышел крест отменный, прочный.
Только снова он исчез.
Позакрывши все засовы,
Объявив себе арест,
Каждой ночью снова, снова
Мастерил свой странный крест.
А вчера я сбил засовы,
Вышел в мир и впал в столбняк.
Из моих крестов дубовых
Кто-то строит особняк.