Год назад написал сей стиш... А в этом году - когда вдарили морозы - понадеялся: о, теперь он будет мимо темы.
Как же! На календаре - 28-е, а на дворе - +3°С. И слякоть...
Очнусь на заре - ничего не изменится:
всё то же кругом барахло и старьё.
Трещит черепушка, сивушная пленница,
как будто секут топорами её.
К обеду дожди предвещают по рации.
Достал уже, блин, этот головомой!
Мне б надо давно подыхать в эмиграции
с моей ностальгией по снегу зимой.
Да, кстати, о снеге: ему не икается.
Со снегом у нас невзаимная быль.
Идёт по земле Дед Мороз, спотыкается,
в мешке у него для меня только пыль.
Пришёл, наблевал, о ковёр вытер валенки
и в ухо ещё мне трещал полчаса:
- Не плачь, командир, ты же больше не маленький,
какие, к сосулькам, теперь чудеса!
«Да мне не чудес бы... Ай, ладно, проехано!»
Рассыпалась пыль на щербатый паркет.
- Дедуль, а Снегурочка... Что она? Где она?
- Нет снега, чувак, и Снегурочек нет.