В голове моей мусорщик жил,
Разметая цепочки следов.
Генетический хаос творил,
В параллелях циклических снов...
В точках, линиях мысленных игр
Что – читалось с потёртых страниц,
Что – сгустилось в таинственный миг,
Утонченный содружеством лиц...
Мушкетёрская удаль свистит
Соловьём из распахнутых чащ,
Дон Румата бокалом звенит,-
Меж мирами затерянный князь....
Розы, грозы, мимозы и флирт,
Застывая в пятнистом бреду,
Распадаясь в монашеский скит,
Застревают в плаще Помпадур...
Вот такая игра-чехарда
В каждой микросекунде живёт.
И судьба ворошит провода
В квадратуре закрытых ворот.
Скромный мусорщик, призрачный конь!
Погоняет метёлкой сушняк,
Вычленяет из искры огонь,
Загоняя в органику мрак.
Человек – это та же дыра.
Гонит ветренный мусорщик-панк,
Что не нужно вселенскому Ра –
В человечий дырявый колпак !
Июль 2004