Пять лет, каждый день слагал по строчке,
Чтобы мне когда-то вняли дочки,
Поняла строптивая жена:
Мне она всегда была нужна,
Чтоб когда-нибудь потом, от скуки,
Добрым словом помянули внуки.
Лозунгов нет у моих стихов,
Не люблю я запаха духов,
Создающих априорно мненье.
Читайте.
Пусть у Вас останется смятенье.
Я не ставлю даты у стихов,
Сколько б не свершил за жизнь грехов –
Буду обязательно в ответе,
Вдруг окончив путь на белом свете.
Я нарисовал людей портреты.
Видите? Их души все раздеты,
Лица их блестят не красками-
Песнями, стихами, сказками.
Коль меня настигнет тяжкий рок –
Что умрут стихи, не будет строк
Бросят их, смеясь, в костёр, в распалку,
Или может, выкинут на свалку,
Старую собрав литературу,
Отнесут за грош в макулатуру.
Оборвётся нить ещё одна,
Что связует наши времена.
Не успею я тогда правнукам
Молвить звонким, стихотворным звуком
О судьбе того, былого века.
Время не меняет человека,
Бушевали те же в людях страсти:
На любовь и ненависть - нет власти.