Жили два брата, росли два цветка.
Не очень богато. Ходила молва,
Что с разных кустов это были цветы,
Что между собой не похожи они.
А впрочем, и так, один черный, другой
Собою был светел, характер дурной.
Но оба красавцы, два разных бутона.
Один был помладше, другой, тот на воле,
Любил жить на воле, искать приключенья,
Но только ему все везло с невезеньем.
Тот, что потемнее и ниже росточком,
Тот был посмелее, котом, не цветочком.
Росли и тянулись, с ветром играя,
Вперед уходящего не замечая.
Но вот за весною приходит и лето,
И тот, что помладше не дома, а где-то.
А это не так или так далеко,
Туда и добраться не так уж легко.
И тянутся письма, и все ожидают,
А перемены идут и не знают.
Вот уже старший поднялся, окреп.
Вроде не глуп, и давно уж не слеп.
Града теперь не бояться цветы.
Хоть и в разлуке, но вместе они.
Каждый по-своему тянется к свету,
Только наступит конец даже лету.
Вот уже младший, такой коренастый,
Пышный, с усами и завихрастый.
Август и встреча, веселье и слезы,
Но отголоском слышны уже грозы.
И наступает пора ожиданий,
Осень полета и увяданий.
Старший взял силу, корни пустил,
Только вот прошлого он не забыл.
Может быть, плохо не так уж все это,
Где-то теперь его прошлое лето.
Жили, да были,
Росли, да цвели.
Слуху и сплетни судьбу им сплели.