Вода. Природа. Воздух свеж.
Поля пшеницы цвета беж,
Сияет солнце золотое,
Согрето небо голубое,
И аромат зеленых трав
Колючки в пояс у канав.
Все это есть мое село,
Куда судьбою занесло.
Поет на вишне соловей
Ватаги маленьких детей,
А ночью просто тишина,
Что даже песнь Луны слышна,
И состояние покоя…
На свете не сыскать такое.
Зачем желать другой судьбы?
Слать не слышимые мольбы?
И никогда не видя Рая
Всю жизнь прожить о нем мечтая?
И если завтра бы не снова
Вставать как птице в пол шестого,
Не видеть стадо бы коров,
Не думать о вязанке дров,
Забыв на миг про огород,
Про скрип не смазанных ворот,
Забыть про сплетен кружева
С успехом что плетет молва…
А просто сесть под виноград
И написать две строчки вряд…
И продолжать писать стихи
Сбежав от вечной от тоски,
Туда где небо голубое
И греет солнце золотое…