Собраны краски в палитру
Нашей нездоровй души,
Наносятся беличьей кистью,
На бесконечные жизни холсты...
Вот он мазками нежно наносит
На шершавую поверхность холста
Багрово красную любимую осень,
Темные тени, неживую траву, дерева...
Бывает краской алой, багряной
Со злостью накипевшей мазнет,
Останется кровоточащей раной
На небе закат, дождь свои слезы прольет...
А иногда художник заденет
Движеньем неосторожным руки,
Чернила... Краской мрака оденет
В вуали темные проходящие дни...
Теперь же контур рисует,
Видим ресницы, глаза,
Узкую талию, груди,
Вот появилась рука...
Она задумчиво книжку читает,
На скамейке черной и ветхой сидя,
Ветер волосы ей нежно ласкает,
Подол платья темного за край теребя...
Он её с нежностью любит,
Любуется ночью и днем,
Заботится, никогда не забудет
Протереть от пыли платком...
Жива чудесная картина,
И каждый день все новый цвет
Перекрывает прошлый тихо, лихо,
На протяженье дней и лет...
Да... определенно - он сумашедший,
Попавший в плен своих грез навсегда,
Заснувший навечно, от сна не отшедший,
В картине которого воплотилась мечта...